Пройдёт минута, месяц, год,
И время тайну унесёт.
И кровь с земли, с полей, с лугов на солнце раз — и пропадёт.
И птицы песни запоют — вновь на земле цветы растут.
Не слышно ни стрельбы, ни града.
Вновь всё обычно, и все рады.
Но много жизней вдруг ушло,
И чудо не вернёт её.
В полях, в степях лежали трупы,
Уже засыпанные землёй.
Земля горела, люди тоже.
Земля вернётся — жизни нет.
Герои гибли, умирали,
За жизнь одну бесценную сражались.
Не напрасны были битвы.
Всё стихло через год другой.
И тем героям пишут письма,
Поют поэмы за углом.
Про смелость женщин и мужчин мы будем помнить бесконечно.
Фразу «вечно» мы учим — про подвиг всех защитников Отечества

Ветра холодного дыханье,
Над полем, где молчит покой.
Лежат герои, без названья,
Солдаты, павшие в бою.

В их взглядах – небо и рассветы,
В их душах – мужество и страх.
Они ушли, не дав ответы,
Оставив память в наших снах.

Мы помним подвиг их отважный,
Их жертву, цену, что платили.
За мир, что стал для нас так важным,
Они свой долг достойно жили.

Пусть память вечно будет с нами,
О тех, кто пал в кровавой мгле.
Их имена, как вечный пламя,
Горят в истории земли.

Пишу тебе, моя родная,
Из-под обстрела, из огня.
Живу, дышу, и выживаю,
С надеждой, что увижу я…

Твой взгляд, улыбку, голос нежный,
И дом, где нас с тобой так ждут.
В бою, под натиском враждебным,
Лишь о тебе я мысли шлю.

Вокруг – разруха и смятенье,
И смерть глядит из-за плеча.
Но греет сердца вдохновенье,
Что ты любимая моя.

Когда вернусь, обниму тебя крепко,
И расскажу о том, что видел.
А письма эти, как отметка,
О том, как жил я и любил.

Идут ряды, седые и молодые,
В руках портреты, лица, как живые.
Бессмертный полк, сквозь время и года,
Напоминает нам о том, что навсегда

В сердцах останутся герои тех сражений,
Кто жизнь отдал, не зная поражений.
Их подвиг в памяти, в каждом новом дне,
И вечный огонь горит в родной стране.

Сидит седая мать у дома,
В глазах печаль, в душе тоска.
Она всё ждёт, когда вернётся лик
Знакомый из далёка.

Но нет вестей, лишь тишина,
И память болью душу рвёт.
Война жестока и страшна,
Она уносит и крадёт.

Она лишь знает, что погиб,
Её любимый, храбрый сын.
Но в сердце ей хранит он лик,
И помнит все его почины.

И будет ждать, пока есть силы,
В надежде, что он вернётся к ней.
Пока жива, она хранит
Память о погибшем сыне.

У Вечного огня, склонив головы,
Мы помним тех, кто пал в бою.
Их имена в граните высечены,
Как символ мужества, любви к краю.

Пусть пламя вечное горит, не угасая,
Напоминая нам о страшном дне.
И пусть никто не сможет позабыть,
Как тяжело достался мир.

Стоит обелиск над братской могилой,
В граните есть список, в нём много имён.
Здесь братство солдат, обретших покой,
Которые хотели быть рядом с тобой.

Чёрно-белое фото, цветы и венки,
По праздникам оркестр со звуком фокстрота.
И подвиг, который мы помним всегда,
Ушедших ребят на поля, на века.

И ветер играет в берёзах седых,
И шепчет о битвах минувших годов.
О тех, кто был молод, кто жизнь прерывал,
За право на жизнь, за свободу и мир.

Пусть память о них в наших сердцах не угаснет,
И подвиг их будет примером для нас.
Мы будем достойны, мы будем стараться,
Чтоб мир на земле никогда не угас.

Горит огонь, неугасимый,
В сердцах, в домах и в городах.
Он символ памяти, родимый,
О тех, кто пал в кровавых днях.

Он греет души, обжигает,
Напоминая о войне.
О подвиге, что не стихает,
О правде, явленной войне.

Мы будем помнить имена,
Тех, кто погиб за мир и волю.
И пусть всегда горит она,
Святая память, наша доля.

Ты знаешь войну по книжкам,
Но не поймёшь эту боль никогда,
Что испытали те мальчишки,
Подвергнувшись мучениям врага.

Им было только восемнадцать,
Вчера прошёл их школьный выпускной.
И не успев в любви признаться,
Они пошли на первый бой.

Ребята родину защищали,
И матерей, и всех родных.
Хоть тело их снаряды рвали,
Но не было смелее их.

Они решили сами
Пойти всем классом воевать.
А мы должны гордиться с вами,
Героев наших вспоминать.

Там на могилах помянали
Всех одноклассников своих.
Мальчишки жизнь стране отдали,
Так не познав прекрасных чувств двоих.

Прошли года, десятилетия,
Героев нет былых времён.
Но будем помнить мы столетия,
Как был тогда враг побеждён.

Мы с папой часто рассуждаем
Про прадеда моего.
Его героем называем —
Семнадцать лет было ему всего...

Я летом был когда у деда,
Просил мне часто рассказать,
Какой была она, Победа,
Весной далёкой в год сорок пять.

И дед, обняв меня покрепче,
Мне тихо начинал рассказ:
«Знай, нету дружбы в мире крепче,
Как в той стране, что нет сейчас.

Как корку хлеба поделили,
Как умирали за друзей,
Как сильно родину любили
И письма ждали матерей.

Война — не хитрость, братец, дело,
Беги, стреляй и умирай.
Сражается там не только тело,
Страданья душ там через край.»

Я часто деда вспоминаю,
Храню в душе его рассказ.
Весной я фото поднимаю
В «Бессмертном полку» каждый раз.

Ты плачешь за оценки,
Из-за того, что не можешь в компьютер играть,
А там, на войне, погибают сотни,
И им слёзы твои трудно понять:
Ведь враг перед ними — он будет стрелять,
Враг родину нашу мечтает забрать.

Солдат умирает на поле боя,
Укутан навечно долгим он сном.
Прошли его лучшие годы,
А из друзей — лишь автомат и патрон.

Для матери строки ужасной вести
Звучат, будто слова из старой песни.
Не может она смириться с тем, что сын
Не приедет, не улыбнётся,
Не обнимет легко мать,
Словно ему снова пять.
Родное дитя у матери забрали,
И нет на свете горче той печали…